POETSKELETO

RUTAS ARGENTINAS III: DE TRELEW A COMODORO

2011-08-28T21:28:00.000-07:00

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Después de varios intentos infructuosos (tres), un camionero amablemente me explicó que probablemente tendría más suerte con aquellos camiones que no tuvieran rótulos, pues la mayoría de las compañias, por seguridad, tenían prohibido levantar gente, mientras más grande la compañía, más control y así por el estilo. Entonces, después de hablar con quienes cargaban combustible y con la gente en la cafetería, salí a la pista. Agua en una mano, mochila en el piso, cabeza en alto. Dedo gordo de la mano derecha apuntando hacia el cielo. Contacto visual, agradecer al quien sonríe y a quien no. Divertirse con quienes con uno se divierten, y desearle el bien a aquellos que por alguna incomprensible razón parecieran ofenderse con la petición o la presencia. Todo el punto está, en que si hay buen clima la pasarás tan bien como estés dispuesto. Aunque lo mismo aplica, pero diferente, al mal clima.

XII

Definitivamente es como pescar, pensé después de un rato y recordé a Nancy y la familia. Cerca de una hora después. Se detuvo un camnión. Era un mediano, Fernando, el conductor, tenía el pelo blanco, onda Richard Gere, pero con un buen bronceado producto probablemente de los años al volante. Escuchaba folklore argentino. Se sorprendió que conociera algunas de las canciones. Le gustaba mucho Mercedes Sosa y me preguntó como la conocía. Le conté sobre 7 días con el pueblo. Mientras tarareaba me preguntó cómo era Dominicana. Le conté del país de las maravillas, de la economía, de la cantidad de provincias y de diputados, del agua cristalina en Bahía de las Águilas, de la estafa de la Barrick Gold, de nuestro presidente cínico y mediático, de la inversión en educación, de cuál educación, del mar. Debió ser demasiada bronca para el camión porque se le empezó a subir la temperatura. Aparentemente se había averiado el electroventilador, y no podía pasar de quinta.

XIII

Fernando, originalmente iba hacia Puerto Deseado (donde hay una isla donde hay pinguinos de los que tienen las cejas amarillas), pero ibamos bastante despacio. Así no llegarmos nunca, alcanzó a decir Fernando mientras me habla de sus hijos, de la vida en el camión, de los sindicatos, de los Kirchner en Santa Cruz y el vínculo con Moyano. En algún momento Fernando dijo que no era posible llegar hasta deseado, que llegaríamos hasta Comodoro Rivadavia -capital petrolera de la Argentina- A las horas nos paramos en otra estación a tomar un café. Fernando hizo una llamada.

XIV

Le pregunté por los camioneros, los caminos y la seguridad. Él me contó que a él hacia un año que lo habían volteado, y que ahí se había quedado prácticamente en la calle y un amigo le da trabajo con sus camiones y así está trabajando para comprar una tierrita y hacer una casita en un lugar en la coordillera. Cuando llegamos a Comodoro, comimos unas milanesas, carísimas, como todo en Comodoro. Pero comimos bien, en un café que antes solía ser muy famoso, pero cuyo nombre no recuerdo. Después de un café (creo) salimos a esperar el camión relevo.

Una vez encontró un buen lugar para aparcar, me enseñó como desenganchar el trailer. No es que fuera dificil, pero nunca lo había hecho antes. Al final lo acompañé a un mecánico y a buscar la pieza que necesitaba y decidí hacer noche en comodoro.

Mientras caía la tarde, nos sentamos a esperar. Mientras encendía un cigarrillo otro camión se detiene a nuestro lado. Resultó ser un amigo suyo al que tenía muchísimo tiempo que no veía y con quien nos fuimos a cenar. El amigo vive en Caleta Olivia y bueno entre pollo y cervezas se pusieron al día. Cerca de la medianoche nos despedimos. A la mañana temprano había que ir a dejar el camión. Esa noche el durmió en casa de su madre, con quien dice tener una relación complicada, mientras que yo, que tengo una relación complicada conmigo mismo, dormí en el camión. En la mañana siguiente me dejó en la estación de servicio que él entendía resultaba la más ventajosa, y me dió un par de recomendaciones. Ahí me despedí de Fernando.

H. (CONTINUARÁ)

RUTAS ARGENTINAS II: TRELEW, UN VIAJERO Y EL MAR

2011-08-25T14:44:00.000-07:00

o la mítica aventura del mero que sacó la lengua

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Así que comí con la familia, salvo una de las hijas que no estaba en casa y que en algún momento entró, saludó y volvió salir. Y ahí estábamos el papá, la mamá, la hija del medio y el hijo menor y yo este perfecto extraño con una "tonadita" que les resultaba a ellos graciosa.

La comida fue amena, hablamos del viaje, de las peculiaridades de nuestros países. De las cosas que hacíamos y que nos gustaban o gustarían hacer. En algún momento, algo así como de la nada, la madre -que digamos se llamaba algo así como "Nancy" me mira muy seriamente y pregunta: ¿te gusta pescar? Por alguna razón a mi me sonó como si se tratara de una cuestión existencial y sonreí mientras respondí, que nunca en mi vida lo había hecho, pero que quería hacerlo, y seguimos hablando de otras cosas.

Para cuando terminábamos de comer, mientras me disponía a organizarme para partir, Nancy me dice algo que yo recuerdo como: los chicos van ahora a pescar ¿por qué no te vas con ellos? Pensé en la hora, pensé en que se iba a hacer más dificil conseguir quien me lleve, pensé en cuan buena era esta gente, en que me encantaría y ir a pescar con los chicos y creo que al final solo "dale" alcancé a decir.

Era un día lindo y hacía calor. Me pusé los baggies ("las mallas" en argentino) y una remera (t-shirt, camiseta) y fuego a la lata.

A pescar fuimos David -como para fines de esta historia llamaremos al padre- Guille -el hijo- y un amigo suyo que es parte de la familia que se llama Javi. A David se le veía mucho más relajado, iba sonriendo y más conversador. Los chicos también iban de buen ánimo, tranquilos, hablando sobre minas (chicas) y de música.

VII

Esperar cuando sientas el pique, tirás. Cómo se siente el pique, pregunté yo, te vas a dar cuenta, cuando se pone duro. Y vaya que me di cuenta, al ratito, siento que el nylon se tensa y me sorprendo. Debí haber puesto cara de "¿y ahora qué hago? Porque Guille se empezó a reir y escuché a David decir ¡tirá! ¡tira! Y, en lo que Guille se destornillaba de la risa, tiré y salió un mero. Pura suerte. David sacó unos cuantos, y a los chicos no recuerdo como les fue. Más tarde, cuando empezó a subir la marea, no metimos en la playa con la red. Me dí varios resbalones cómodos, que asumí sin verguenza y con diginidad. Luego de un rato, recogimos la cubeta y la red y nos volvimos a Trelew.

VIII

Al regresar a la casa. Me doy una ducha y me organizo para salir. Cuando termino de armar la mochila, David me pregunta ¿a dónde vas? Ahora tenemos que cocinar lo que pescamos. Y lo dijo con tal serenidad, con tal convicción, y hacía tanta hambre, que no pude resistirme a tan tentadora oferta. Para este punto ya estaba mentalizado a dormir en la estación (de una, como dirían los argentinos).

Al final, con mucha complicidad, y no sin algo parecido a la picardía, me dicen que ya es muy tarde para irme, que me quedara y que mañana veríamos. Ahora si estaba en un apuro (no grande, pero apuro al fin) Una de esas situaciones en las que inútil (o al menos "ridículamente" convengamos) comenzamos a querer poner peros que en verdad verdad no queremos poner pero que son como peros burocráticos, peros de rigor Quizás de origen honesto y bien intencionados pero a todas luces absurdos porque no era verdad ni que hubiese preferido dormir en la estación, así mandé a dormir a mi falsa modestia y di las gracias: Muchas Gracias. Esa noche nos quedamos hablando hasta tarde y viendo noticias y fútbol.

Así fue pues. Al otro día acompañé a Nancy al centro y en la tarde me fui a pescar con David. Esta vez capturé un cangrejo, y un par de meros, pero uno escapó porque estaba sentado cuando lo saqué, y se soltó del anzuelo y cuando me acerqué a agarrarlo prácticamente me sacó la lengua y volvió al mar. Por boludo, quien te manda a estar sentado dijo David y nos reímos.

La verdad es que me pareció tan gracioso, que duré varias noches soñando con el peje ese. Buena experiencia para mantener el ego a raya, pensé. Esa noche, durante la cena, Nancy me preguntó qué me había parecido, y si me había gustado. Sí, me gustó mucho. De hecho pescar se parece mucho a hacer dedo y le conté de las noches en el tramo entre Moca y Santiago de un amigo que decía que viajar así era aprender el arte de la paciencia. A ellos, la comparación les pareció divertida.

Al tercer día lleno de afecto y con material para un par de nuevas historias, era tiempo de partir y partí. Nancy y David me llevaron hasta la estación YPF de la pista que va rumbo al sur y allí nos despedimos. Una foto de rigor, en la que como de costumbre salí con cara de idiota. De nuevo nos dijimos adiós. Besos y abrazos y partieron. Una vez se fueron me dispuse a encuestar conductores incautos.

H. (CONTINUARÁ...)

RUTAS ARGENTINAS I: A DEDO POR LA RN 3

2011-08-16T08:42:00.000-07:00

PUERTO MADRYN - TRELEW

Llegué al control policial veinticinco minutos pasado el medio día. Entré a hacer unas preguntas. Un policía "adulto joven" me miró con cara de nomehincheslaspelotas (ahívieneesteajoder en dominicano). Me sorprendió que no me dijera "civil", ni "comando", ni nada en absoluto. Apenas levantó la mirada, así que recurrí a un arma infalible y al parecer virtualmente desconocida por los uniformes uniformados: la cortesía.

Me acerqué dos pasos, hasta que mis pies entraron en su campo de visión, apenas lo suficiente para molestar su lectura de partes y esperé. Primero un ligero frunce en el ceño, intermitente, como las direccionales de los autos. Luego en el papel comenzó a arrugar los espacios que ocupaban sus dedos, hasta que los soltaba en la bandeja, donde permanecían ligeramente arrugados, como quien no quiere dejar olvidar.

Y así por un par de minutos hasta que empezó a levantar la mirada. Era inevitable, la emboscada estaba lista, cayó. Cuando la tensión en las venas del cuello y las sienes alcanzaron el punto esperado, ese en el cual la boca empieza a quererse mover, una voz tan firme como suave proveniente de mi cuerpo lo intercepta: disculpe oficial (creo que nunca lograré entender lo que produce en un uniformado de bajo rango el ser llamado oficial) y le pregunté si en ese punto la gente levantaba, preguntó para dónde iba, le pedí orientación y terminamos hablando sobre Madryn y Patagonia y el clima, ya éramos dos humanos de nuevo, y por breve instante el uniforme se llenaba de fisuras y manchas transparentes. Solo un momento, sonó la radio, y lo uniforme y el arruge lo tomaron por asalto y reconquistaron la cumbre. No nos despedimos. Lo dejé con la radio, y salí a esperar en la carretera. No calculé los refuerzos. Hasta entonces había sido un empate.

Esperé veintisiete minutos antes de ser levantado por primera vez en este viaje. El conductor, un señor de rostro muy serio, acompañado de un joven que no debía pasar de los 17 años que iba sin remera en el asiento del pasajero. Parecían padre e hijo, y parecían además gente tranquila.

¿A dónde va Flaco? Me preguntan. Por lo menos hasta Trelew respondo.

¿A Trelew? se miran, bueno vení responde el señor.

Mil gracias y subí. Me presenté. Hola mi nombre es.. vengo de... y volví a agradecerles.

El trabaja en metalurgia. Tiene su propio taller. El chico, de 16 años aún está en la escuela. De vacaciones. Así que aprovechó para regresar con papá desde Madryn, después de haber estado de joda (en coro, de fiesta) con unos amigos, y creo que familia, en Puerto Pirámides.

Hablamos de viajes, de la educación latinoamericana, de la familia, del costo de la vida. En general yo preguntaba mucho, y ellos también. Más el hijo que el padre, quien parecía una persona amable pero extremadamente discreta. Hablaba bajo y de vez en vez se sonreía y hablaba bajito.

III

En una hora y menudo, llegamos a la ciudad. Mientras entramos, el padre pregunta al hijo, ¿lo invitamos al flaco a comer? El hijo lo mira algo sorprendido y alzando un poco los hombros, dice: sí (prolongado como describiendo una onda que oscila entre la certeza y la duda). Anda llama a tu mamá para que no nos mate dice el grande al chico. No contesta, responde. Bueno, nos arriesgamos, insiste el padre mientras yo recuerdo a mi mamá cuando la poníamos en esas a cada rato. Razón por la cual en casa se instituyera (desde muy temprano además) el famoso "mátese usted mismo", que consistía en un tour guiado hacia las partes esenciales de la cocina, en el cual se presentaba a "la visita" (en su primera visita) donde estaban las cosas para que si alguna vez volvía se sirviera de sus propios medios. Y que se aplicaba también (salvo ocasiones especiales) a todo lo que se comería en casa después del medio día, que bastante grandecitos que estábamos ya. El caso es que recordaba esas cosas y sonreía imaginándome como sería la mamá y qué pensaría de la situación.

Aquí es, bajá tus cosas. Escuché decir y salí del trance.

Má trajimos visita. Mirá lo que nos encontramos dijo el hijo no bien entró. Ella mira al padre que se pone un poco colorado y se rie, mientras va a la cocina y le dice ¿ponemos otro plato?

La mamá algo sorprendida, pero de muy buena gana me dió la bienvenida, o al menos eso sentí yo, y me invitó a sentarme. Hubo entre ella y su marido un diálogo complice que no alcancé a decifrar y que me pareció lindo.

La comida divina. Hacía tiempo que no me sentaba en una mesa con una familia a comer. La silla me llevó a casa, a las comidas con mis viejos (quienes detestan que me refiera a ellos de esa manera) y mi hermana y hermano, al oscurísimo humor y la sutileza en la ironía, con la que nos comunicamos en esas aguas. Nunca he sido mucho de extrañar, pero en ese momento extrañé.

H. (CONTINUARÁ..)

PUERTO MADRYN IV

2011-08-12T10:13:00.000-07:00

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Madryn de noche. El viento, se esforzó, y se esforzó y al final salió en la foto. Capaz por eso le gustan tanto las banderas.

Solo conozco dos formas de enfrentarse a una guitarra con problemas de actitud: esconderla o ceder. Por motivos prácticos tiendo a preferir la segunda. Pero esa vez no quería. Por algo había dejado la guitarra en Santo Domingo. Estaba peleado conmigo, con la música, con la poesía, así, mal, conmigo y creo que hasta lo estaba disfrutando. Eso de renunciar a la seducción.

La noche anterior había estado tranqui (eso se dice casi igual aquí y allá, aunque a veces podrían decir "tranca" que allá denotaría algún tipo de maestría en el manejo de cierta destreza). Salí a dar unas vueltas para hacer fotos con Rama (el de los osos en ricitos de oro) y el Mendiara, un vasco isntructor de cuestiones de seguridad industrial, pero que por alguna razón yo siempre entendí alpinismo. Subimos hasta el indio, y un viento terriblemente frío ("fresco" como le dicen al frío en patagonia) empezó a querer salir en las fotos. Luego un bar con nombre de flor, sirvió de guarida hasta que recuperamos temperatura. Al día siguiente haría buen clima, así que me volví temprano.

XII

En una de esas incoherencias garrafales, a veces, desayunaba leyendo poemas y los meditaba masticando. Así también me burlaba de mi, y de ellos. Pero en ese momento, era el libro el que me leía a mi. Así era y estaba cuando Kristin, en perfecto castellano, dijo hola.

Hablamos de los viajes, de su laburo (trabajo en argentino) como enfermera, de Bolivia, de las posibilidades de viajar haciendo lo que te gusta, de la sensibilidad que implica, las decisiones y los caminos que se abren y cierran con cada una de ellas. Increíble para lo que dan el café con leche y chocolate, el pan con dulce de leche y mermeladas de berries varias, entre las cuales, absolutamente prefiero la de guinda.. Yo me había vuelto temprano. Rama y Josean seguían durmiendo.

XIII

Madryn es como el África del Mar, dijó Gastón -el primero-, yo paré los oídos (acción en Dominicana denominada con el erótico y/o canibalístico mote de "comer boca" y que en Argentina se limita al verbo "chusmear"), si nos referimos a los grandes mamíferos -continuó- en África encontramos los grandes mamíferos de Tierra y acá encontramos los grandes mamíferos del mar. qué chusmeada más instructiva pensé y seguí leyendo. Leía el cuento ese de Bolaño en el que el personaje se cartea con otro escritor que había conocido a partir de un concurso de cuentos, y entonces decidí que, en última instancia, la prostitución literaria podía ser efectivamente un recurso válido de subsistencia. En eso llamaron de la escuela y me fui al mar.

XIV

Era la última imersión. Además de Norma y Luis, había en la lancha un buzo inglés. Franz había llegado a Madryn a ver si lograba bucear con las ballenas. Nos tocaba ir al Albatros, un barco hundido que no está a demasiada profundidad. Por razones tan evidentes como la inexperiencia, los nuevos consumimos el aire más rápido que Carlos, Maxi y Franz. Empezamos a ascender, paradita de seguridad -para no perder las buenas costumbres- y salimos. Todos menos Franz. Maxi, le dice a Carlos: ché traélo. Carlos vuelve a bajar, vuelve a subir. No quiere, dice. ¡¿Cómo que no quiere?! Responde Maxi. Le dije (en señas evidentemente), me dijo que aún le quedaba aire y me mostró un cuchillo.. contó Carlos todavía en el agua y volvió a bajar. Luego subió y dijo: bien, está haciendo la parada de seguridad. Y ese fue el final de esa historia. En el bote, Maxi le preguntó ¿qué pasó? Franz le contó que había entendido que era un recorrido más largo y le quedaba aún mucho aire y luego que le avisaron, le faltaba la parada de seguridad mientras le entregó el cuchillo que encontró en el barco. Maxi le comentó algo sobre las diferencias de niveles y que él seguiría con él una vez nos dejaran al resto en la costa. Había visto pulpitos, varias especies de peces, un lobo, cangrejos y pequeñas, medusas. Luego tocaba estudiar para el teórico, pero eso no vale la pena contarlo.

La noche empezó bastante bien. Gambas con papas, cerveza, humo. Siempre que hay parrilla hay humo. Otra vez gente diversa. De nuevo más que en Nueva York en la Argentina, así que al principio hacía de traductor simultáneo (mientras comía, mientras bebía, mientras jugaba), hasta que el alcohol y la camaradería del haber compartido la comida hacían lo suyo, y entonces no era necesario: como por un acuerdo cósmico-etílico (diría el frank) todos y todas nos entendíamos y reíamos, y nos hacíamos como que nos conocíamos desde siempre, lo cual en el fondo me ha parecido siempre muy triste pero que se siente bien.. Gary y Kathryn hablaban de política latinoamericana y hacían suposiciones sobre el peronismo, Mr. Happy bebía y le sonreía a Carolina, Thibaud, con su chaqueta con el emblema canadiense, se reía con Gastón -el segundo-, quién sabe de que historias traducidas, el timonel escocés miraba a Vera, la austríaca que no decía mucho y yo observaba que a María -una alemana recién llegada que estaba sentada a mi lado y que había propuesto un drinking game con dados- le gustaba ganar, y tenía una tendencia a guillarse para beber menos. Sabes mucho amiga le dijo Gastón muerto de risa, cuando me di cuenta que tenía hambre y me levanté para asaltar la cajita que tenía en el quincho, en la que no había más que un par de huevos, algo de aceite verde y sal. María me ofreció al de frutas y acepté. Muchas gracias, alcancé a decir en inglés, bah es solo comida, respondió de su sonrisa a la mitad. Linda, tramposa y solidaria, divertida la combinación le dije, ¿nos volveremos a ver? pensé, y también. Sonreí.

Un par de horas más tarde, tasa tasa, la mayoría había ido a dormir. Al final quedamos Happy, Thibo, Gastón, y Yo. Salvo Gastón, el resto partíamos a la siguiente mañana. ¿Seguro que no quieres ir comprar una falda? Bromeó Mr. Happy por última vez antes de que dijéramos buenas noches. La verdad que ustedes los franceses y sus fantasías -le dije sabiendo que era canadiense- De donde se informarían estos eurpoeos pensé mientras me levantaba. Abrazos y buenos viajes cada quién. Nos vemos al rato.

XVI

La gente conocida estaba en verano, y se esparcía a distintas velocidades, en todas direcciones. No me había ido aún y ya sabía que volvería a este lugar. El mar seguía pareciéndome algo frío, pero solo en superficie. Desde que bajas se te olvida, y lo recuerdas de golpe, desde que sales, pero había extrañado el mar y mucho, así que estaba feliz.

Pregunté por el mejor lugar para empezar a hacer dedo. Fede me mostró en el plano de la ciudad, dónde estaba la estación en la salida que llevaba al sur. Básicamente, debía caminar toda la avenida Gales hasta que alcanzara la pista y una vez en esta, hasta el control policial, bromatológico y fitosanitario, el que había dos policías acostados (lomos de burro en Argentino) por lo que los vehículos se veían obligados a desacelerar, lo que posibilita el contacto visual tan importante en estos antiguos oficios. Así que agradecí, me despedí, salí a buscar una botella para llenar con agua y un saco de dormir.

Regresé. Mochila al lomo. Sonrisa al rostro, y andar. Me despedí. Quienes estaban se despidieron. Las señales parecían claras, había buen sol y poco viento.

PUERTO MADRYN;

31 DE ENERO - 8 DE FEBRERO 2011

PUERTO MADRYN III

2011-05-24T14:45:00.000-07:00

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en puerto pirámides: una casita en la playa.. con una puerta, con dos ventanas.. una casita en la playa

Viento en Pirámides, y arena. En los ojos. Agua y té con Oumar mientras hablamos de sus ganas de escribir. El viento se levantaba y se calmaba de formas que yo aun no lograba comprender y que por lo tanto me parecía impredecible. Sin embargo ciertas personas caminan y como si lo adivinaran cambiaban el rostro o las manos un par de fracciones antes de que se presentaran de nuevo las ráfagas.. ¿lo sabrán? Me preguntaba, o simplemente lo hacen y ya, y se la pasan tambien quejándose de la arena en la piel. Hacía calor y en el sol yo estaba tranqui, las personas con menos melanina y horas tropicales en la piel, sudaban así, copiosamente, como dicen.

Pirámides tiene una onda algo hippiesca, (de hippie, no de hipódromo) y buena energía. Hay algo de misterio en el aire, y existe allí una casa con puerta y ventanas tallada en una cueva, justo al ladito del mar. Alguien -que pudo o no haber sido yo- preguntó al guía por el nombre del pueblo. Él, que no conocía la respuesta, improvisó, y lo hizo convincentemente. Miró a la pequeña península y observando que parecía tener distintas capas y niveles de erosión dirigió la mirada ingenua de nuestros ojos turistas y justo cuando una amiga incauta empezaba a decir algo que hubiese sonado muy parecido a "ahhhh.." el guía que también se llamaba Gastón (el tercero de este relato) en un brote de respetable honestidad confesó diciendo: ¿me creyeron? Porque sinceramente no tengo idea. Sin mucho esfuerzo, mi memoria fue con algunos "guías" de la zona colonial, específicamente frente a la catedral primada, y los cuentos que se tragan cientos de incautos turistas europeos. Aquí pasaba lo mismo, salvo que no eramos cientos, sino una docena y había un africano, y un caribeño.

De vuelta al hostel, nos anotamos para un asado. Algo tarde, cosa que haría rabiar a Gastón -el segundo- que por suerte había comprado un poquito más, así que no hubo drama. En ese trance conversé con Gastón, Federico y Carolina. Más tarde conocería también al Rama, quien toda la semana sufriría del síndrome del huesped conocido, porque alguién ocuparía su cama casi cada noche a partir de ese día, y era todo un drama porque cada vez que salía y volvía había alguién diferente en su lugar y él terminaría reubicado. Seguro que en alguien como él inspiraron ricitos de oro, solo que él era los osos.. así que conoció de primera mano todas las habitaciones del lugar. Pero el asado había estado impresionante. Todo mundo se fue en una felicitando y aplaudiendo merecidamente al chef (el segundo Gastón) y la gente reía y se brindaba en muchos idiomas.

Ya había decidido bucear. Pregunté y me recomendaron un lugar. Ya sabía donde estaba, lo había pasado cuando caminé desde la estación. Así que en la mañana siguiente me presenté y pregunté por el openwater.

Luego aparece el gringo, un rubio con el humor a flor de piel, igual que los tatuajes, ambos, recursos muy efectivos para desarrollarle síndrome de estocolmo a estudiantes inadvertidos, y sobre todo a quienes no le tienen aun mucha confianza al agua. El caso es que me inscribo me mandan a estudiar el manual y las tablas. Me explica que estábamos a merced del clima, del viento, específicamente. Mientras hubiese viento desde norte la visibilidad sería muy pobre y no valdría la pena. Lo que yo no sabía era que el que fuera verano complicaba el asunto.

Pase en la tarde por la playa y me presentan a Paratore, Carlos, que me orienta mientras realizó los primeros ejercicios de aguas confinadas. Regresamos. Debía regresar al día siguiente para conocer a mis compañeros de curso. Así que leí y volví en la tarde a ver unos videos según lo acordado. Ahí conocí a Normita y al Señor Bazan, con quienes compartiría la impaciencias y angustias los próximos días contemplando el mar sin la posibilidad de sumergirnos. Así que compartimos otro tipo de conversaciones más cercanas al pecho..

Norma, que resultó ser la madre de Carlos, es una apasionada del baile y la danza, en especial la salsa, pasión que comparte con su hija y que las llevo a conocer Cuba. Lucho, (a quién no recuerdo que le dijéramos así y estoy casi seguro que le decíamos Luis) viajaba con su compañera, quien había sido muy paciente con la situación de la espera frente al mar, lo que a él lo ponía a dar saltos entre la cama y el mar, situación que es, por mucho, más satisfactoria y placentera que la de espada y la pared, pero que consume muchísima energía y por lo tanto, requería buena alimentación.

Cuando no estábamos juntos, mientras tanto, pasaba tiempo en el hostel, esperando, leyendo, simulando leer, tratando de leer, hablando con la Carolina, revisando windguru y evitando una guitarra que me estaba mirando mal.

H. (CONTINUARÁ..)

PUERTO MADRYN II

2011-05-16T10:06:00.000-07:00

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dedicado a una amiga a la que la palabra pingüino daba risa; y que alguien me diga si a ese no le dijeron que se parara ahí

Comer frente al mar tiene su encanto. Madryn estaba bien, aunque no podía dejar de pensar que si esta gente conociera Samaná no volverían nunca, y aunque el agua era algo fría, igual, el lugar me gustaba. Caminé por la ciudad, de la costa hacia adentro. Al regreso en una pared una frase sugerente: "aunque el barco se siente seguro en puerto; no fue hecho para eso", me imaginé conversando con el barco ebrio, pero en seguida me pareció algo complicado porque ya era suficientemente díficil hablar con algunos barcos cuando están sobrios, pero este además hablaría en francés... recordé una conversación con Ella, cuando todavía era el nosotros, a partir de Felipe y Lavinia y la orilla calma, y me pregunté si a veces había yo buscado lo mismo, conocía de antemano la respuesta, así que seguí caminando, y caminaba cuando el viento empezó a soplar.

VII

Así de la nada. Impresionante. La primera caricia me pareció algo brusca, seca, hecha de arena. Mi primer encuentro con el viento de la Patagonia, pensé, pero aún no sabía lo que eso significaba.

En el transcurso de los próximos días por el Hostel, pasarían hombres y mujeres de cuatro continentes. Algunos y algunas de las cuales volvería a encontrar más al sur, mientras tanto, éramos casi una docena en el minibús hacía Península Valdés. Al principio solo hablaban de ballenas y pingüinos, luego cuatro se durmieron, menos mal, y poco a poco, muy de a poco, empezamos a observar el camino, y apreciarlo. El guía era jóven y parco, aunque con destellos de un humor irónico pero cansado. Conversé con él un rato, mientras le preguntaba sobre lugares interesantes para detenerme en mi camimo al sur, me sugirió un par de lugares y estrategias. Me pareció un buen tipo, solo que no parecía disfrutar ese día su trabajo.

VIII

Ese día hubo sol. Mucho sol, poco viento. Aun sentado en el minibús me sentí como un pollito, llevado por mamá gallina a todas partes. Pero era eso o acampar y pasarme un par de días caminando.. pero al rato una foto al primer guanaco de la patagonia, animal todavía para mí despresenciado hasta entonces, y al que solo conocía de libros y por los relatos y fotos de Mauricio en su viaje por los andes de hacía casi un año. Esa foto dio pie a la primera conversación con Katka y Marián, que iban sentados en el asiento a mi espalda. No hablamos mucho, y hablamos de tecnología, de educación de las rodillas y las espaldas, de la vida y la salud (ni una sola vez de ballenas ni pingüinos) y pasó una de esas cosas que uno no sabe bien como pasan, esa sensación de lugares comunes, parecida a la familiaridad, que de vez en cuando uno descubre con personas que a lo mejor no volvería a ver, pero quisiera.

Así que era un tour con pastoreo incluído y el recorrido fue el siguiente: primero una parada en el museo, luego a la reserva de lobos, luego a la reserva de pingüinos, luego a ver los elefantes marinos. En el camino, vimos guanacos, armadillos y ñandúes. En algún momento después de los elefantes comimos. De ahí fuimos a Puerto Pirámides.

H. (CONTINUARÁ...)

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PUERTO MADRYN I

2011-05-16T09:05:00.000-07:00

Madryn, Madryn..

Había salido a las ocho de la noche. Todo el proceso había sido ordinario: comprar un pasaje esperar que se acercara la hora, ir al baño, esperar, tomar un café, esperar, acercarme a la plataforma, esperar, subir al autobús, esperar, salir a buscar agua y esperar. Por suerte entre espera y espera, y durante ellas, habían en mi música e imágenes, y por suerte también tenía lápices y papel para rayar. Mientras organizo el bulto en el que tenía los libros y las libretas un jóven me pregunta si era ese el bus que salía hacía Madryn, el de las ocho le dije, (porque había otro cinco minutos antes) dió las gracias y se fue, cada cual espera a su manera pensé y reí conmigo.

Reía porque pensaba en mi mamá, porque sabía que mortificarse por eso era inutil, pues una vez el bus arrancase, se iniciaría un recorrido de por lo menos que 16 horas que me haría pensar en la vez que Gian y yo, con nuestras referencias de país medioisleño y chiquito, rentamos un auto para ir a Iguazú, haciendo cocote con que aunque nos tomara tres días llegar apreciaríamos mejor el paisaje, haríamos fotos, nos pararíamos en los pueblos a probar los dulces típicos y conversar con las doñas que venden café cerca de las glorietas de los parques duartes argentinos. La idea contaba con la aprobación de Melisa y Martín quienes se habían motivado y no conocían esa zona, pero no contamos con la astucia de los ingenieros viales, la inmesidad de las pampas, y las ganas de cobrar impuestos de los gobiernos argentinos, porque se trató sin dudas de uno de los caminos más monótemáticos de la historia. Hasta que llegamos a las ruínas jesuítica, no solo no pasamos por ningún pueblo, ni siquiera un mísero pueblito fantasma, sino que el camino es básicamente se trató de una cuasi recta de 1350 kilómetros, desde Buenos Aires, en la que solo vimos pasto, vacas y estaciones de peaje.. No me malinterpreten, al principio me pareció deslumbrante el mirar hasta el horizonte y que la vista alcanzara (y voy a decir esto en sentido estrictamente literal) hasta el lugar donde la yerba y el cielo se encontraban. Fue impresionante, al principio, pero el caso es que lo mucho hasta dios lo ve y 20 horas después solamente con cuatro discos: uno de Juan Luis, uno de Los Redondos, y -vaya a saber dios por qué- dos grandes éxitos (distintos pero con casi las mismas canciones) de Robbie Williams, así que hagan ustedes la matemáticas... pero ya de eso hacía seis años, y había aprendido mi lección, o eso esperaba.

III

El camino fue largo y en general silente. Dormí parte de la noche y en algún momento conversé con tres personas intersantes. Dos eran pareja, él, músico y publicista; ella, productora y también publicista. El tercero un chico de Viedma que trabaja investigando fórmulas y técnicas para el uso de adobe en la construcción de vivienda. Los dos hombres parecían haber mochileado bastante, compartían impresiones sobre lugares y rutas más remotas que las que la mayoría suele seguir. Yo escuchaba y preguntaba. Al rato hubo silencio, luego llegamos a Viedma, y consumida la mañana a Puerto Madryn.

Llegamos al mediodía. Como pronto sería rutina, pregunté por direcciones, La chica de turismo en la estación fue muy diligente y caminé hacia la parada del colectivo en la dirección que me indicó. Esperé varios minutos hasta que me di cuenta eran solo diez cuadras y decidí caminar.

Madryn -como muchas ciudades con la palabra puerto en su nombre- está marcada por el mar. Aunque ha crecido mucho, alejándose un poco más de él, su vida económica está ligada al turismo ecológico y en especial el turismo de mar: playa, buceo/snorkel, avistamiento de ballenas, lobos marinos, delfines... es una especie de puerta de entrada a la Reserva Natural de la Península Valdés. Solo que está puerta tiene entre 85 y 100 mil habitantes.

Caminé por el malecón, que acá le dicen costanera, y me parecio agradable. Había buen tiempo, y me entretenía leyendo los nombres de las calles que nacían y morían en la avenida. En un par de minutos llegué al hostel, donde un tipo al que aquí le dirían pelado (caco pelao en buen dominicano) muerto de risa me abre la puerta. Se presenta, se llama Gastón. "Hola, me llamo Gastón" dijo a la vez que preguntaba si yo era Harry, lo cual me pareció algo frikeante por lo sospechosamente eficiente, pero el tipo tenía buena energía, y cuando le dije que sí, respondió: "escribió un amigo tuyo de MardelPlata, que secuestraste su whisky", luego se ríe y me dice que me deseó buen viaje y que le escribiera que era problable que nos veríamos más al sur. Así me recibió el primero de los Gastones que conocería en este lugar. Después de pasar me orienta sobre las actividades y posibilidades que ofrecía esta región, era suficiente para mantenerse entretenido un par de días.. yo quería bucear.

Alguién tocó la puerta. Gastón abre. Entra un muchacho que me pareció familiar, cuando habló me di cuenta que era el mismo que me había preguntado por el autobús, antes de salir. Su nombre es Oumer y era la primera persona que conocía que fuera originaria de Etiopía. Estaba viajando un par de meses por sudamérica mientras decidía entre varias ofertas de trabajo que le abrían posibilidades en distintos paises, me pareció buen método, pensé y creo que le dije, pero era mediodía, hacía hambre y salimos a comer. Al día siguiente iríamos a Península Valdés, había que ver unos pingüinos.

H. (CONTINUARÁ)

Continúa en el post PUERTO MADRYN II http://poetskeleto.blogspot.com/2011/05/puerto-madryn-ii.html

MAR DEL PLATA III

2011-05-05T09:02:00.000-07:00

continúa desde el post MAR DEL PLATA II http://poetskeleto.blogspot.com/2011/04/mar-del-plata-ii.html

la tarde que al caer lo deja todo intacto, no se lastima. lobos y barcos acompañan.

XII

Me senté un rato en el balcón, traté de escribir sin lograr nada bueno, ¿Te gusta el whisky? Me preguntó Vincent así como de la nada. Sí, respondí y me entregó una chata de una marca que perfectamente podría pronunciar, pero debido a que su calidad es de una extraordinaria semejanza con el McAlbert, joya de la licorcultura dominicana, prefiero no hacerlo. Tendrá su momento pensé y lo guardé en el morral, pero el caso es que Vincent y yo hablamos un rato de nuestros respectivos viajes e impresiones sobre la vida nocturna de Mar Del Plata, descubrí una sensibilidad que no había logrado sospechar y en algún punto -antes o después del Whisky- me invitó a una fiesta, que en el camino caí en cuenta que se trataba de una de disfraces... De cualquier modo, primero fue necesario hacer una necesaria parada técnica: milanesas. Luego una segunda parada técnica: teipi (cinta adhesiva para quienes no son versados en la jerga "técnica" dominicana) necesario para fijar las garras de wolverine, que había sido el disfraz elegido por Vincent, de quien debo decir que debido a su pelo, las pastillas y la forma de su cara consiguió lograr un asombroso parecido. Una vez cumplidos estos importantes requerimientos, caminamos un par de kilómetros hasta el lugar. La mar estaba en calma, la noche fresca, abierta.

XIII

De esa noche: la calma en el aire, el edificio angosto, la música en la azotea, el libro para la cumpleañera, la boda de las maquillistas y el fantasma de papel, los ojos de Magda, la luna, un balcón, las palabras de María, un bailar en la calle, un viaje en autobús, una promesa que seguro no se cumplirá.. La mañana siguiente, un quedarnos dormidos en la playa y una "leve" insolación. Después una ducha, un correr a la estación, un par de abrazos, un nos vemos en Rosario, un adiós. Para entonces ya nos habíamos despedido de Javier, Guada y Guido y Javi, al Vincent no lo ví, pero lo volvería a ver en el camino. Sara y María subieron al bondy a mitad de la tarde. Al caer el sol salí hacia Puerto Madryn. Había espacio para soñar.

XIV

Ya en el autobús, con las luces apagadas pensaba en una conversación con Sara y María sobre la necesidad de la esperanza. Ya habíamos cenado y el Totem estaba repleto: gente en la cocina, gente frente al televisor, gente en las habitaciones, gente en el piso, en el billar. Nosotros éramos los del piso. Yo quería tener que ofrecerles, pero no era el caso. Solo sentía que podía hablar desde mis fracasos: como gente, como revolucionario, como pareja, como profesor, desde este recién asumido miedo a la presión de ser referente para otros, yo que bien sabía que no podía ser ejemplo para nadie, lo cual parecía un punto de partida muy extraño y lo era.. sin embargo en mi cabeza parecía tener sentido. Me conmovió escucharles hablar sobre las formas en que lidiaban ellas con la indiferencia y apatía de sus medios. Si bien pensaba que esa era una conversación para alguien organizado, asumí no evitarla, ni esconderme. Porque el caso es que siempre habrían excusas para sentirnos miserables y no ser justos: yo no sé si doy para revolucionario, ciertamente he sido terrible como pareja y ya no me interesa ser profesor... cada quien tiene sus rollos y sus sillas.. pero si algo bueno tiene tocar fondo es que llegas a ese punto en que no te queda espacio para mentirte, y cada pequeña decisión toma aires de trascendencia.

Entre muchas cosas a mi me toca asumir mi manejo del poder y en especial mi machismo. Lo bueno es que esta vez tenía algo que antes no veía: ejemplos míos, muy claros y concretos a partir de los cuales trabajar, y por ahora -porque así lo había decidido- me tocaba hacerlo solo. Esa noche decidí aceptarlo en voz (o letra) alta y no rehuirle a la discusión politizada y política cuando la oportunidad se presentara, aunque por ahora, no me animaría a iniciarlas.

Yo crezco también cuando la gente que me rodea crece y es feliz, recordé. Sentí nostalgia. Sonreí. Salir de Mar del Plata con su sobredosis de gente, sus leones marinos, sus barquitos pintorescos, sus taxistas neuróticos, sus amaneceres, sus puestas de sol, sus los pies de ellas mojados y azules en la luz de su arena.. me hizo palpar lo mucho que había extrañado la mar. De algún modo, era también una necesidad orgánica. Una vez más traté de dormir.. agradecido .Algo de azul en los párpados..

entre acantilados y azules yo.. prefiero seguir sus pasos.

H.
MAR DEL PLATA 29-31 ENERO 2011.-

MAR DEL PLATA II

2011-04-30T10:00:00.000-07:00

[continúa desde el post MAR DEL PLATA I http://poetskeleto.blogspot.com/2011/04/mar-del-plata-i.html]

en Mar del Plata junto a los perros del amanecer..

Desperté temprano. Muy temprano. Había muerto Elena Walsh hacía poco más de una semana y muchas de sus canciones sonaban todos los días. Salí a fotografiar el amanecer. La cámara era nueva, el viaje era nuevo y estaba en pilas. Guido, que cubría el turno de la amanecida, confesó riendo que había subestimado mi fiebre. En algún momento del ascenso solar, las chicas me alcanzaron. Ya clareaba, y la playa estaba llena de perros fotogénicos, borrachos y un ciclista dormido.

Al regresar, las chicas volvieron a dormir. Me quedé en el living viendo las noticias y conversando con Javier, quién me contaba sobre la correlación de fuerzas en la política argentina en estos días. Me contaba como había repensado la historia nacional que conocía a partir de los trabajos de Felipe Pigna y su aproximación a la historia de la Argentina, y me recomendó empezar por 1810, pero porque anoté Pigena en lugar de Pigna, no fue hasta que en El Calafate, Leo me sacó del error mientras me recomendaba leer La Cajita Infeliz de Eduardo Sartelli. Curiosamente encontraría los libros de Pigna en el LibroCafé en uno del los regresos al Calafate casi dos meses después.

VII

Pero esa misma mañana, tras el primer amanecer llegó el Javi, -uno distinto, otro- un muchacho joven que ya ha vivido muchas. Lo primero que hizo, fue aclarar unas dudas sobre la autenticidad de los nuevos billetes argentinos que, al parecer, ahora los hacían en Brasil y la gente andaba algo confundida. Hace un tiempo había trabajado como cajero y por eso sabía. Ahora estudiaba filosofía y le gustaba pensar a Nietzche. Tenía un par de días en La Feliz, viendo a su novia que estaba en casa de sus viejos, con quienes cenaría la siguiente noche. Hablamos de la vida, los caminos, de los beatles, the doors y un músico amigo suyo que se había ido a probar suerte a Colombia. Después, fumó un de un par de puchos se fue a dormir un rato.

VIII

Decidimos buscar aguas más tranquilas, así que tomamos el 221 (único que se podía pagar con efectivo) hasta la última parada, que después del transfer a otro autobús, nos dejaba en Acantilados.. Pero antes, mientras esperábamos, Sara había desaparecido. Ah sí, ella hace eso a veces dijo tranquila María. Cuando reapareció había una sonrisa grande en su rostro y alfajores en sus manos. "Estos son los mejores del mundo" decía, y nos dió uno a cada uno. A mi me tocó de Membrillo, fruto para mi hasta el momento desconocido, lo que a ellas les causó gran sorpresa y entonces quedaron en que tenían que darme a probar la tarta friola, y otras facturas membrillescas. Si bien cumplieron su promesa, al membrillo lo conocería en persona (o en fruto debería decir) sino hasta tres meses después, en Chile Chico, cuando Kate, maroteando en el patio de Doña María, encontró algo que parecía una pera con aires de guayaba y que a ella le sabía entre a piña y a mango, y que ni ella, ni Andrew, ni yo supimos identificar, hasta que nuestra anfitriona se encargo de las cortesías de lugar y nos presentó como debe ser: mostrándonos la fruta y preparando un buen postre.. Así que eso pasó cuando regresó Sara. Y entonces, dado que los autobuses estaban repletos, decidimos comer primero e hicimos un picnic, en una buena sombra en el parque central. Cuando terminamos encontramos autobús.

Había mucha gente, para ser la playa que era, pero igual se podía era mucho más tranquila. Un una pareja como salida del Imagianium del Dr. Parnasus, atraviesa la playa. Él tira de una carreta, a la gitana, llena de telas, vestidos y otras prendas. De vez en vez se detenían y hablaban con la gente, pensé que debía escribir un corto para esos personajes y su carreta en el mar, traté de filmarles, y les filmé, pero no logré la toma que quería.

Salí del mar cuando empecé a temblar (porque el agua de acá es un poquito demasiado fría para este cuerpo tropicalizado). Cuando me vine del mar Sara dibujaba y pintaba. María hablaba con su nuevo mejor amigo. Me senté con la espalda en una gran roca y dormí un poco. Fue mi primera "siesta" argentina. Tenía ganas de hacer fotos del atardecer desde el rompeolas en el puerto, así que regresamos antes de que cayera el sol. Un solo tapón. Nos quedamos en la estación del puerto. De camino al Cristo, saludamos a los lobos marinos en la reserva. Encontramos, además barcos iluminados con sutileza y gracia, tanta, que no parecía ser a propósito.. A María le había cogido con conquistar cada pilotillo en los casi dos kilómetros de recorrido, pero parecía muy feliz, así que había que dejarla.

Era curioso, vi el sol salir cada día que estuve en Mar del Plata. Cuando regresamos de Acantilados, había anunciado un concierto de Palito Ortega (sin comentarios) y No Te Va a Gustar, un grupo joven de Uruguay que está sonando mucho en estos días. Cuando llegamos al Hostel, Sara desapareció, cuando reapareció resultó estar hace rato dormida, al parecer mucho sol. Así que se volvió calabaza. María también parecía estar en descansar. Yo.. no; pero estaba tranquilo y en mi cabeza seguía sonando la misma canción:

H. (CONTINUARÁ...)

MAR DEL PLATA I

2011-04-29T08:31:00.000-07:00

El sol sale en MardelPlata y entre tanto hay una luz..

Toda MardelPlata dormía cuando llegué a la estación. Eran cerca de las 5:00 a.m. El bondy llegó una ahora antes de lo que esperaba. No importaba. Busqué café en la terminal, también un par de medialunas. Esperé un rato a que saliera el sol. Cuando subió, busqué el este y caminé. Esperé por un colectivo que fuera al centro. Llegó, pregunté, subí. Una vez frente a la máquina, no encontré donde colocar las monedas, "solo tarjeta" dijo el conductor. "¿Cómo hacemos pues? Acabo de llegar, no sabía.. repliqué tranquilo. "Pregunte a ver si alguién tiene crédito en su tarjeta y dele los dos pesos" me respondió, y preguntó él mismo antes de que yo abriera la boca. Una joven se ofreció, le dí las gracias, por favor me dijo.

Me quedé en la San Martín una peatonal que nace o muere en el malecón, y que a esa hora, salvo el chico del quiosko de los periódicos estaba desierta. Necesitaba encontrar hospedaje, y sabía que debía hacerlo bien temprano porque era jueves y estas semanas La Feliz estaba que reventaba, pero era jueves y a esa hora TODO estaba cerrado. Caminé buscando hostels, locutorios con internet o algún lugar con wi-fi. Nada. Caminé por la costa, me pareció hermosa la calma, y al mismo tiempo curiosa, había imaginado una ciudad sin sueño, y encontré la Mar en calma. Me gustó la "decepción", pero necesitaba conseguir cama. Pregunté al joven del quiosko si conocía de hospedajes baratos y limpios. Me dijo que siguiera sobre la San Martín y buscara cerca de la farmacia, a mano derecha. Caminé según las instrucciones y lo encontré, toqué y nadie respondió. Cerca de las 8am, encontré un Ciber abierto. Busqué por referencias y disponibilidad de hospedajes en esta ciudad, anoté las direcciones y los teléfonos de las opciones que me parecieron y ordené la lista de acuerdo a la impresión que me dieron.

Empecé a llamar. Conseguí un espacio en lo que parecía un buen lugar, cuando estoy anotando las instrucciones, se corta la llamada antes del tiempo que se supone había pagado. Cuando cuelgo y levanto para volver a llamar el telefono no tiene tono, y en la pantallita verde dice estar ocupado y que trate más tarde. ¿Cómo así? Pensé, traté una vez más y lo solté en banda. Caminé hacia la dirección que tenía, y preguntando llegué a Roma, o al Totem, que esté caso era lo mismo. Cuando abrieron, dije hola, mi nombre es.. llamé hace un rato preguntando si tenían cama en un dormi y se interrumpió la llamada...

Sí, que bueno que llegaste me dijo Guada quien tomó mis datos y en un plano de la ciudad me orientó rápidamente. Era todavía temprano y debí esperar, pero dejé mis cosas en el depósito y me senté a escribir. Al rato, salí a comprar vegetales y especias, tenía ganas de cocinar y comer bien que no siempre son la misma cosa. Cuando regresé me pusé a picar vegetales.

III

Picaba morrones verdes y amarillos cuando entraron dos muchachas con pinta de españolas, quién sabe por qué, pero esa fue la impresión que antes de hablar me dieron, mientras tanto sonarían Aznar y Drexler, como siempre que concinaba por esos días.

Hola saludó una de ellas, quizás por interés, quizás por cortesía, quizás porque me había apropiado de la cocina y querían decirme aunque tu no quieras te vamos a robar un par ollas y hornillas.. quién sabe, pero parecían simpáticas. Hola respondí.

Traían arroz. Sin decir nada les pasé una olla. Sin decir mucho, con un gesto una de ellas la recibió. La otra se había sentado en la mesa. Bueno, no sobre la mesa, no había necesidad. La cocina agradable, con buen espacio y con una mesa cuadrada con cuatro sillas y ella se había sentado en una de las sillas dejando caer los codos sobre el tablón y la cabeza sobre las manos que se encontraban conectadas a esos codos por medio de las muñecas y un par antebrazos largos y delgados.

¿Como se llaman? les pregunté mientras lavaba las hojas de albahaca. Sara y María respondieron. Y resultaba que no eran españolas sino rosarinas. María estaba en la mesa, a mi izquierda y ligeramente a mi espalda, Sara a mi otra izquierda en la estufa.

Sara y María de Rosario, les tengo una propuesta indecente, dije medio sin inmutarme. Sara que está moviendo el arroz, y que no se sonroja, pero casi, se sonríe !¿ah sí?! dijo, una propuesta indecente hum a ver.. María puso cara de no entender que estaba pasando, como si no hubiese escuchado bien o no le pareciera verdad..

Compartamos la comida. Almorcemos y cenemos juntos les propuse. Había picado suficientes vegetales para varias comidas, el pesto ya estaba envasado, tenía todo listo una pasta de tomates con crema de hongos para la cena y aún quedaba algo para mezclar con lo que hicieramos ahora, así que les propuse que prepararan ellas esa comida y yo la cena.

Ambas rieron, María acaba de entender toda la conversación y Sara que ahora reía más de los nervios que de la picardía, (porque atento a la gracia ahora le tocaba cocinar para tres incluyendo un perfecto e indecente extraño) empezó a hablar de su hermana que según ella era la que si cocinaba bien.. y empezó a mirar el arroz que no se secaba (porque habían comprado arroz para risotto) y dijo, bueno mañana tendremos que cocinar de nuevo para compensar por esta, porque eso es trampa. Mientras tanto te presento al sancocho. Yo me reí, mucho, y dije: lamento contradecirte pero esto quizás pueda pasar por asopao, pero NUNCA por sancoho (o será salcocho, esa antigua discusión semántica), y les conté un poco sobre las artes culinarias dominicanas. Mezclamos el arroz con vegetales y especias y comimos bien. Esa tarde fuimos juntos a caminar y buscamos playa.

En la ciudad, gente por un tubo, y sin teatro. Normalmente poblada por 750 mil habitantes, esta semana sostenía a dos millones y medio de seres humanos llenando cada centímetro cuadrado de arena.

Caminamos por la costa, hacia el sur. Hacía un día hermoso, lo cual era sorprendente porque había amanecido realmente nublado. Cuando llegamos al lugar que nos habían recomendado, nos sentamos cerca del rompeolas. Cuando metí ambos pies en el agua, me di cuenta lo mucho que extrañaba el mar. El agua estaba algo fría pero las ganas de mar fueron más. Como siempre, pedí permiso y entre a nadar.

Sara y María le tenían sus reservas al mar. Una de sus madres es insistente con el riesgo de ahogarse y esas cosas.. algo relacionado con una tormenta, el viento y unas ventanas abriéndose a la fuerza. La otra dice que le da mucho frío. Entre tanto ahora sabía que eran amigas desde niñas y que cada mañana una de ellas mira por una ventana que antes vivía en la casa de la otra, lo cual pareció una imagen fantástica. Hablamos de música, de cine, de comida, de política y de literatura.. Además,y por supuesto y con mucho placer: muchísimas tonterías e incoherencias. De regreso al hostel, y después de una buena ducha, cenamos. Un rato en el balcón, una cerveza, un par de poemas, un par de cuentos de infancia, y de la no tan infancia, un par de fotos a la calle, descubrir que María podría ser un fantasma y a dormir. Había sido un buen día.

H. (CONTINUARÁ...)

Continúa en el post MAR DEL PLATA II http://poetskeleto.blogspot.com/2011/04/mar-del-plata-ii.html

BUENOS AIRES VI

2011-03-08T09:58:00.000-08:00

[ continúa del post BUENOS AIRES V http://poetskeleto.blogspot.com/2011/03/buenos-aires-v.html ]

XXV

Había tratado de comunicarme con la Vane toda la semana. Sin suerte. Pero yo sabía que no es lo mismo vivir en Buenos Aires que venir de visita, y que probablemente, y sobre todo al principio, tendríamos horarios muy diferentes. De modo que no fue problema. Cuando por fin nos vimos fue en su casa.

El 61 y el 152 harían el trabajo. Me tomó mucho llegar. Cuando llegué ella y César comían. Nos sentamos en el patio abierto, en donde un mural con un extrañísimo intento de mapa de la isla, dormía incompleto en la pared. Con la discresión que nos caracteriza cuando estamos juntos, y pensando en mi hermano, le pregunté a Vane si sentía demasiada nostalgia, con veneno por supuesto, me miró con cara de “¿eh?”. Si hay dos cosas que ella tiene, una es buena cultura musical (es de este tipo de gente que a quienes llamas cuando quieres recordar el nombre de alguna canción o alguna banda) y la otra es un elegante sentido de la estética, por lo que o el leit motive y la técnica del “mural” en su no provenían de ella, o las cosas andaban muy mal. Así que le volví a preguntar esta vez con un tono deliberadamente más irónico y señalando el mural. ¡Ay maldito! Tu no sabes la historia de eso, rió, me contó la historia, yo tenía razón. Habiéndo superado eso, nos pusimos un poco al día, escuchamos música, César tocó algo de guitarra, yo también, me sacaron una foto que parece portada de cd bachatero, o un comercial malísimo del Puma, y que, por, supuesto publicaron en el caraelibro.. entonces sería yo quien recibiría una merecida dosis de veneno.

Esperamos a Juanjo, con un par de cervezas. Pero había un encargo pendiente de entrega. Un roncito que ya debía sospecharse que iba a morir ese mismo día. Buenas conversaciones sobre movimientos sociales, sobre cine y literatura, son mis recuerdos de esa noche. Había pasado la media noche cuando me fui. Hacía frío, escuchaba un playlist con los Beatles, Spinetta (Almendra y Pescado Rabioso) y Esperanza Spalding. Por un rato, en la estación, sentí soledad y frío.

XXVI

Caminaba yo pensando en Información (en Romina, la del aeropuerto) mientras buscaba monedas en los bolsillos. Reí porque me di cuenta que me pasaba cada vez que no tenía las que necesitaba... Al final no encontré ninguna así que caminé más. No era problema.

Cuando eso pasa, normalmente los bolsillos andan llenos de facturas, papelitos con notitas, envolturas, tapas de lapiceros y demás objetos de servilidad dudosa. Pero esta vez, entre los escombros del día anterior, llevaba en los bolsillos, el listado de autores bralsileros que me había que había iniciado con Carolina, y completado con Marcos. Incluía novelistas, cuentistas y poetas, e incluía autores jóvenes.

Marcos llegó a Sandanzas un par de días antes de que saliera yo de Buenos Aires. Tocaba guitarra la primera vez que lo vi. Es profesor de literatura y edita Agua da Palabra una revista literaria digital. Nos vimos relativamente pocas veces, pero hablamos bastante, en portuñol por supuesto, nos entendimos bastante bien. Para mí, resultó evidente, nos volveremos a ver.

Así que este es el listado cortesía de Carolina y Marcos.

Cuentistas y novelistas: Guismarais Rosa, Machado de Assis, Clarice Lispector, Caio Fernando Abreu, Joao Gilberto Noll, Sergio Santanna, Silvano Santiago.

Poetas: Carlos Drummond de Andrade, Cecilia Meireles, Augusto de Campos, Haroldo de Campos, Ferreira Gullar, Casé Lontra Marques, Wladimir Diaz-Pino.

XXVII

Melisa y Martín esperaban su primer hijo. Yo había decidido que dejaría Buenos Aires el día después de conocer a Gabriel. Melisa tenía una panza grande y redonda, y aunque era como si la panza la tuviera a ella estaba radiante, me contaba que había tenido un embarazo feliz. Me enterneció y alegró mucho encontrarla así.

Martín trabaja en una lavandaría cerca del puerto. Meli me había escrito con la dirección, quedaba cerca de donde estaba parando, así que a ellos les pareció que era más fácil encontrarme con Martín e ir con él a la casa. Así lo hicimos. El único problema es que la Meli, erró el número así que dí un pequeño tour por el puerto, un par de minutos antes de encontrar el lugar que parecía más lógico que fuera. Efectivamente. Martín había salido a realizar una entrega, cuando regresó, me habló en dominicano: “dímelo tiguere quéloqué, de pura sepa, encendío” risas, abrazos.. Bueno verte ¿cómo estás vos? preguntó. Le conté sobre el viaje en el camino a su casa. En menos de una semana sería papá, sentí su emoción. Un hijo deseado, sonreí, pensé en Maturana y sus ideas sobre la humanidad y lo humano... Gabriel tenía suerte, pensé, y me alegra.

XXVIII

Compartimos buen vino, nos pusimos al día. Preguntas, respuestas y planes. Su madre y uno de sus hermanos, vendrían a acompañar el parto, así que habría casa llena, una fiesta. Cenamos juntos esa noche. Meli tenía un antojo de pollo frito, antojo sorprendentemente dificil de satisfacer en Buenos Aires, como si no hubiese chinos, ni dominicanos en el área. En vano intentamos encontrar un lugar que un amigo de Martín había recientemente descubierto, así que comimos en lo de Carlitos, algo que llaman panquecas argentinas, que aunque tal ves sean argentinas, no tienen nada de panquei, y que viene relleno de lo que te dé la gana. Por alguna razón me hizo pensar en el Frank y su obsesión con las yaroas en Santiago.

Nos despedimos en la estación del Subte, me explicaron como llegar. Quedamos en volvernos a ver. Después que llegaron su madre y hermano, anduvimos primero Caminito, donde Ricardo descubriría sus dotes de tanguero, e intercambiaríamos un par de palabras con Foto con Diego, con un tipo cuya máxima virtud consiste en un asombroso parecido a Maradona. Todo un pesonaje, que de hecho era muy conocido. Un mes después, en el Chaltén, Angus, un escocés enorme, incluso para los estándares de la gente alta, me contaría que su foto le salió a precio especial porque Foto con Diego le insistía desde lejos: ¡oye gigante! ¡Gigante! ¡ven! ¡una foto con Diego!

XXIX

Un par de días después Melisa daría a luz a Gabriel y sería tiempo de partir al sur, pero aun, esto no ocurría. Todavía volví a ver a la Vane, César y Juanjo en un pub irlandés, donde hubo muy buena música, e iríamos juntos a un concierto de Catupecu. Todavía faltaba concocer a un cineasta de la India, Marcos, Falk... Gracias a Sophia ya había conocido a Miguel, un cantante lírico, amigo de su familia, que nos contaría la historia del tango y del bandoneón, y nos hablaría de cómo los antiguos obreros de la última fábrica de la europa del este, se están organizando a ver si logran dar con la piedra filosofal y lograr la resurrección del instrumento, antes de que desaparescan los que quedan, pero nos faltaba aun el concierto del Sexteto Mayor en el Torcatto Tasso, y los bares notables con Fernando y Marcos.

XXX

Conocí a Gabriel, el día después de su llegada. Me había enterado por el caraelibro exactamente como Ricardo había pronosticado. Era hermoso verles felices y cansados y felices. Gabriel abría y cerraba los ojos y con frecuencia parecía que riera. Cuando cerraron las horas de visita, nos despedimos. Esa noche cenamos con Fernando y Marcos, en una pizzería en Defensa. La mañana siguiente despedí a Sophia en la estación. Sabía que extrañariamos la cercanía, la música y la buena conversación. Nos despedimos con mucho cariño. Nos deseamos felicidad y suerte.

El resto de ese día deambulé por la ciudad. Hablé con Martín, visité a Melisa y Gabriel en la clínica. Hablé con César. Según habíamos quedado más temprano, traté de ver a la Vane, no la conseguí. Compré un par de alfajores, un jugo y un par de empanadas. Las señales estaban dadas. Hace rato era ya noche. Me dirigí a la estación de Retiro. Un minuto después de la mitad, dije adiós a Buenos Aires y partí hacia Mar del Plata. Pensé en lo que habían sido estas dos semanas. Sentí un millón de cosas. Guardé silencio. Sentí, seguro lloré, recordé no olvidar, extrañé, agradecido, dí las gracias.

H.
BUENOS AIRES 8-28 ENERO 2011.

BUENOS AIRES V

2011-03-07T13:11:00.000-08:00

[ Continúa del post BUENOS AIRES IV http://poetskeleto.blogspot.com/2011/02/semana-i-buenos-aires-continuacion_27.html ]

XIX

Con frecuencia pregunto sobre política, aunque intento querer evitarlo. Tomás es profesor, lo recordaba a él y otro chico con barba, Pablo, de la última vez que había estado en Argentina. Aquella vez con mi hermano. Nos llamó mucho la atención la facilidad de conversar sobre política latinoamericana que encontramos en ellos, también que podían ser, y lo eran, bastante autocríticos con la Argentina.. nos parecieron bastante fuera del estereotipo porteño y se lo dijimos. “Es que la crisis nos ha dado humildad decía Pablo entre risas”. En parte era cierto. Explicaba como había cambiado la balanza en relación con otros países latinoamericanos. Antes los argentinos viajaban a todas partes y nadie viajaba a Argentina.. hoy bueno.. quizás sea otra historia.. De eso hace ya seis años. Esta vez no vi a Pablo. Tomás aún estaba allá, por supuesto no nos recordó, pero no importaba. Nos llevamos una buena impresión de Argentina aquella vez, y ellos eran parte de ella.

Conversaba Tomás con cierta regularidad. Lo encontré en un estadio de vida distinto, esta vez, más papá, algo más tranquilo, y ciertamente algo cansado. Siempre con la música de sus caballos de batalla, especialmente Divididos. Le pregunté sobre la percepción Argentina del gobiernos de los Kichner. Su respuesta al inició me resultó algo familiar, “ante la triste situación de las izquierdas (la falta de propuestas) el menor de varios males” pero continuó para señalar varios aspectos que a él le parecián interesantes. A mi me intersó mucho la propuesta de ley de medios, un esfuerzo por regular la cantidad de patentes de propiedad de medios de comunicación que una persona o grupo financiero puede poseer, y que ha generado un encuentro frontal entre el gobierno y el grupo Clarín, cuyo control de los medios es absoluto en Argentina. Ya en Mar Del Plata este tema estaría sobre la palestra, pues resulta que los hijos adoptados por la dueña del grupo Clarín -la doña- resultan ser hijos de desaparecidos por la dictadura... “Lo bueno de cuando pelean entre ellos es que se sacan todos los trapitos que nunca salen cuando ellos están en buenas”, dirá Guada con sentimientos encontrados, cuando en Mar del Plata, me cuente sobre esa historia. Encontrados porque por un lado, resultaba tan indignante, y tan lleno de cinismo, el que hayan “adoptado” a estos chicos secuestrados, al tiempo que indigna saber que se maneje como un chisme de farándula en lugar de un asunto serio, y además se ponía en el lugar de estos muchachos que por todo lo que ellos saben son los dueños del país y ahora son hijos de todo lo que ellos han sido criados para negar y de lo cual reniegan.. Pero aun no estaba en Mar del Plata, y en todavía no sabía que terminaría yendo allá.. yo me preguntaba que pasaría en Santo Domingo si se intentara algo así.

XXI

Buenos Aires está llena de invisibles. Pero hay una hora en la que todos se organizan y asaltan sin compasión al ojo desprevenido. Y son familias enteras, con ropa, sin sacos ni corbatas, pero con zapatos en los dos pies, las que emergen de las sombras de los otros para sumergirse en la ciudad y sus escombros. En sus tanques, en sus contendedores, en donde guardan lo que ya no usan, lo vencido, lo que les sobra, y aún así funcionalmente invisibles para una mayoría que no se hiere con el espanto de estas escenas, con funciones que se repiten cada tarde, en el centro, en cada esquina, despúes de las siete y media.

XXII

Lo mejor de Buenos Aires es que está hecha para caminar, como si todavía creyeran que la gente es más importante que los carros y esas boludeses... Las aceras: amplias e iluminadas y hay transporte colectivo las veinticuatro horas. Como de todas las ciudades, la gente de dice que es invivible, pero se queda. Que es insegura, que no se puede andar, pero solo muy tarde acaso, quedan las calles vacías. En otras horas viven llenas, repletas de la misma gente que dice que en cada esquina te voltean... Tal ves Buenos Aires sea peligrosa, no lo se, no ha sido aun mi experiencia, quizá lo sea tan poco o tanto como cualquier otra ciudad de Latinoamerica, pero cuando ves laprensa pronto entiendes por qué, las dosis de miedo vienen en varios sabores y colores, y uno no puede evitar sentirse como en casa, solo elija el miedo que más se parezca a usted. Los diarios cuestan cuatro o cinco pesos, menos los domingos, que el miedo se paga tres pesos más caro.

XXIII

Así que como en cada ciudad, hay que creerle a las tripas. Sentir la ciudad. Ni temerle, ni subestimarla. Cuando hay dudas no hay duda, dijo De Niro en Ronin, magnifica sentencia. Y en el camino funciona más o menos así: hay más gente solidaria que gente que quiere hacerte daño. Todas las ciudades tienen sus riesgos. No privar en superheroe. Y aunque cueste, hay que aprender a observar, a sentir y a escuchar, y cuando un lugar te hace sentir extraña o extraño, cambia de ruta, aunque no entiendas bien por qué..

XXIV

Camino todo el tiempo. Buscando libros, imágenes, gente cantando. La redención a veces lleva por caminos extraños. Me gusta que la gente me muestre su Buenos Aires. Los rincones que hacen su cotidianidad, los que disfrutan, aquellos de los cuales parecieran no poder escapar, y ya marcados por su olor y sus huellas.

Además de heladerías Sophia buscaba siempre lecciones de tango, música en vivo y gente bailando. Había estudiado música en parecía realmente preocupada por no perderse un lugar, o un buen profesor. Le gustaba hablar con la gente, y mira a los ojos cuando habla. Quizás por eso nos hicimos amigos.

La conocí la mañana que Estele cambió para el hostel koreano. Hablábamos sobre cocodrilos con Sally: de Australia, del Amazonas, del Lago Enriquillo, y no tengo idea como la conversación había llegado ahí, creo que tenía que ver con que alguien por descuido había perdido un brazo y Sally aún conservaba los dos, pero el caso es que todo el mundo en el dormi terminó hablando de eso por un rato y después se volvió un chiste interno. Sally es una persona sumamente dulce, y considerada. Después de parsarse gran parte de su vida trabajando en puertos y con oenegés, había decidido conocer sudamérica. Llevaba varios meses viajando y le quedaban unos cuantos más por delante. Hay en su mirada y sus palabras experiencia y una cierta inocencia parecida a la ingenuidad. Y, como ya he dicho, a pesar de haber navegado en aguas llenas de cocodrilos, conservaba aun sus dos brazos y una honesta sonrisa.

XXV

Esa noche cenamos en Palermo. Como buen brasilero, Fernando necesitaba comer arroz, así que perfectamente podría haber sido dominicano. A él en particular le gusta el risotto, mucho, y de hecho cocina bien. Pero era la último finde de Carolina en Buenos Aires y decidimos comer fuera. Le pregunté a Sophia y a Sally si tenían planes y si se animaban. Sally había quedado ya con unos amigos y se iba en un rato. Sophia dijo que sí, así que tomamos un colectivo que tardó cuarenta y pico de minutos para atravesar la ciudad. Nos preocupamos un poco por la reservación, pero no mucho. Más interesante era el juego cultural, esa búsqueda de un lenguaje común, y cada una y uno, intentando aprender cosas de los demás. Aunque por un momento me pareció haber ofendido a Carolina con algún chiste impertinente sobre el tiempo que tardaríamos para llegar.. no lo comprobé nunca, debí haberlo hecho..

XXVI

Entramos al restaurant. Llegamos ahí por recomendación de una hermana de Carolina y Fernando. Mesa para cuatro. Fernando todavía tiene algunas limitaciones con el español, pero ya se defendía bastante bien. Recurría ocasionalmente a Carolina para consultar palabras que nuestro portuñol no alcanzaba a traducir. Sophia entendía español y hablaba bastante bien. No parecía que solo hubiese estudiado por tres meses. El mesero llega y amablemente nos preguntá si estamos listos para ordenar. Aun revisábamos el menú. Ordenamos. Fernando conversa con Carolina en portugués (aunque me gusta más decir brasilero..) cuando el mesero pregunta “desean algo para tomar, un buen vino quizás” Fernando, como el estudiante que está diciendo algo indebido cuando todo mundo de repente se calla, responde: obvio, con una entonación y una actitud que Sophia, el mesero y la mesa de al lado se ríen. Carolina que entiende lo que acaba de pasar ríe también, y Fernando, pregunta ¿qué? Cuando Carolina le explica, ríe también. Porque contaba una historia a su hermana en portugués y porque si en verdad hubiese escuchado al mesero, era obvio que esa hubiese sido su respuesta.

Regresamos juntos al hostel. A carboncillo, dibujé un silencio en una suerte balcón. Callados miramos las estrellas.

H. (CONTINUARÁ...)

Concluye en el post BUENOS AIRES VI http://poetskeleto.blogspot.com/2011/03/buenos-aires-vi.html

BUENOS AIRES IV

2011-02-27T07:36:00.000-08:00

[ continúa del post BUENOS AIRES III http://poetskeleto.blogspot.com/2011/02/semana-i-buenos-aires.html ]

XVI

Se dice que el domingo es bueno para caminar. Yo no discrimino, pero era domingo y salí caminar. Conmigo Estela, Carolina y Fernando. Estela venía de Korea del Sur, viajaba sola, hablaba buen inglés, y mientras en Argentina, estudiaba español. Carolina y Fernando eran hermanos, venían de Brasil. Ella hablaba buen español, Fernando recién empezaba a estudiar pero su portuñol era perfecto así que nos comunicamos bien, de cualquier modo, aprendió rápido. Carolina ama la literatura. En Buenos Aires, buscaba autores argentinos, y gustaba de consultar con Ire los libros que encontraba, yo simplemente escuchaba y tomaba nota de autores del Brasil, de donde curiosa, o vergonzosamente, conocía muy poco. Comencé por la Lispecter.. pero era domingo y salimos juntos a caminar. Había feria. Toda la Defensa era un río que se ramificaba en algunas esquinas y se desparramaban toda clase de gentes y colores. El mundo nacía en la Plaza Dorrego y si era un buen día llegaría casi hasta Plaza de Mayo.. o bien cerca. Estela sonreía mucho, con mucha discresión, pero sonreía, evidenciaba su origen y su juventud. Se mostraba curiosa y reservada, como si jugara. Fernando era el más alto del grupo, lo cual era una ventaja estratégica, en esta multitud, lo cual irritaba a algunas turistas belgas que llegaban después y no podían ver la exhibición de chacarera y tango para turistas que había en la plaza, pero no solo era alto el chico, además tenía un fantástico sentido del humor, cosa que encantó a Sophia cuando después se conocieron, pero que no se adivinaba fácil al verlo siempre tan serio.

Caminamos. Carolina habla despacio, sin sobresaltos, sin desperdicios. Aunque disfruta vivir afuera, su mundo grande es adentro. Quiere trabajar con gente y me cuenta un poco de la vida que le espera al terminar su viaje. Estela examina joyería artesanal y objetos extraños, Fernando pregunta cuanto cuestan las viejas fuentes de soda.

XVII

Para saber quien es quien hay que hablar y preguntar. Pero si alguien en Buenos Aires tiene rastas, probablemente te dirá que es artesano. No fue poco lo que río Nancy, una artesana que vive en Trelew con su esposo David y sus hijos, quienes me recibieron en su casa por un par de días después de recogerme en la carretera hace ya un par de largas semanas. Se imaginó con rastas y le preguntó a su hijo como se vería..

Gente, música en vivo: guitarristas, flautistas, una chica que toca un instrumento australiano, hecho del tronco hueco de eucalipto. Cuando ella sopla, su música paraciera electrónica. Me detuve un rato.. Un calendario artesanal ilustrando los hítos de San Telmo, de un estudiante de dibujo que se llama a si mismo Michel Jackson. Las tiendas suenan bajofondo o gotanproyect...

Peatones se sacan fotos con la pareja que simula caminar contra el viento... Teatro.

XVIII

Yo vivo en tu sombra...gritó un hombre blanco, con pinta de artesano y acento agringao, generando sobresaltos. Se encuentra en el portal de un hotel. Dos policías tratan de disuadirlo a acompañarles. Él tiene las manos teñidas de rojo. Igual es pintura pero la gente se impresiona. Vocifera una cuasi-letanía en la que somos hermanos, y contradicciones y hermanos y dolores y hermanos... Un hombre entra al hotel y otro sale. Él les deja pasar y se lo hace saber a la policía en medio de los gritos. Se sienta. Se calma. Se detiene. El polícía se acerca, él se levanta de un brinco, el policía da otro hacia atrás. ¡Mi casa es tu sombra! ¡Sal de mi casa! Hasta que seamos de nuevo hermanos..

¿Por qué me golpeas? Hoy no somos hermanos y le arroja un tarrito que tiene encima un cactus.. él se pierde en la multitud. Yo pensé en Noviembre... Les pregunté si conocian la película, con la cabeza dijeron que no.

Seguimos caminando. Hablamos de libros, de nuestros países y de cine. Hacía hambre, decidimos comer.

H. (CONTINUARÁ...)

Continúa en el post BUENOS AIRES IV http://poetskeleto.blogspot.com/2011/03/buenos-aires-v.html

BUENOS AIRES III

2011-02-25T08:46:00.000-08:00

[ continúa del post BUENOS AIRES II http://poetskeleto.blogspot.com/2011/02/semana-i-buenos-aires-continuacion.html ]

XIII

Estaba en el parque cuando conocí a Cristóbal. Acababa de cumplir 81 años, hacía unas semanas. De él se que tiene dos nietas que lo vuelven loco, y habla muchísimo de ellas. Estoy convencido de que disfruta mucho el ser abuelo. Le gusta caminar y conversar, sobre todo lo segundo, y mucho. A mi también, así que hicimos buena liga, pero sin decirlo ninguno, con mucha conscienca desarrollamos una suerte de código para turnarnos sin forzar. A mi me parece que funcionó, no se que pensará él, pero como él habló más creo que no habrán muchas quejas.

Caía la tarde, es decir, eran como las 8:30 pm. Sí y el sol como que no era con él, como si le pagaran muy bien el tiempo extra, o tal ves era la luna la que le había pedido con picardía que la cubriera.

XIV

El caso es que yo estaba descalzo, sentado en un banco cuidadosamente seleccionado: por el fresco, los árboles, y la vista. En la cara que da a Balcarce, en la cancha, chicas y chicos practicaban con el tambor. La gente se aglomeraba a su alrededor y la cancha, poco a poco se volvía teatro. Las chicas y chicos se divertían, la gente sentada, movía pies y cabeza siguiendo el ritmo.

Les compemplé un rato, seguí, me adentré en el parque, me detuvé, respiré, me senté. Lápiz, felpas de colores, cuaderno para garabatos. Anoté las primeras impresiones sobre buenos aires, desde ezeiza.

Es ahí, en el preciso momento en que encuentro la palabra “mestizo” para referirme a Baires, que una sombra amablemente me arropa: primero los pies, escalando hasta los tobillos y las rodillas.. la observo con curiosidad hasta que me doy cuenta que no se trata de una sombra sola, si no que un par de pies, con zapatos, y tobillos y pantalón, le seguía bien de cerca hasta detenerse, a medio metro de los míos.

Levanto la mirada, sonrío y un hombre viejo, ligeramente inclinado hacia adelante, me devuelve una sonrisa. Traía anteojos, con su correspondiente par de ojos detrás. En ellos curiosidad y algo parecido a la timidez, pero que no era eso.

¿Es usted poeta? me pregunta. Yo no respondo, me cogió fuera de base, me sentí como un cliché y algo avergonzado. Esa es una palabra grande llegué a decir, no lo sé, pero a veces trato con insistencia..

Músico entonces, dijo.. ¿y de donde habrá salido este viejo? Pensé y me preparé a sacarlo de su error. Es que ya menos gente se sienta en los parques, dijo sin pausa para tomar aire. Esto va para largo pensé, este hombre conoce las artes secretas del hablar sin poder ser cortésmente interrumpido, era evidente. Pero estaba bien, me pareció simpático. También yo tenía ganas de conversar.

Dos horas y con veintitrés minutos pasaron desde que preguntó si podía sentarse. Hablamos de los parques, las familias, de San Telmo, de lo mucho que ha cambiado buenos aires, de sus nietas. Me preguntó sobre el secreto de la vida, de las manos, de los rostros y el trabajo. Había vivido en la nueve de julio mucho antes de ser abuelo. Buenos Aires era entonces mucho más pequeño. Había trabajado en el ejército, primero como metalúrgico, luego como mecánico. Sus manos, en especial sus dedos hablaban de esa historia. Con emoción y despacio, él se divertía hablando y haciéndo mi perfil, yo, evitando la tentación de hacer el suyo. Pero sabía que había estudiado psicología por algo en la forma en que ordenaba sus preguntas y sus interpretaciones. Le gustaba la literatura y había trabajdo como marino mercante. Para estos días era sobre todo y orgullosamente abuelo.

Me presentó a algunos vecinos que paseaban con sus perros, y me contaba algo de ellos. Antes de despedirnos me regaló versos de José Hernández, y escuchó con paciencia un par de versos míos.. Los caballos del silencio repitió.. alude a la muerte, afirmó como quien medita. Había sido un placer. Nos despedimos. Yo partí. La noche quedó tendida. Me toca aprender a soñar.

H. (CONTINUARÁ...)

Continúa en el post BUENOS AIRES IV http://poetskeleto.blogspot.com/2011/02/semana-i-buenos-aires-continuacion_27.html

BUENOS AIRES II

2011-02-03T12:33:00.000-08:00

[ continúa del post BUENOS AIRES I http://poetskeleto.blogspot.com/2011/01/semana-i-argentina.html ]

COLECTIVO 8 Y SAN TELMO. BUENOS AIRES, ARGENTINA.

Estaba calmado, algo cansado, algo frío. Me había sentado junto a la ventana, con la mochila mojada en las piernas, de modo que no ocupara el asiento de al lado por si alguien lo necesitaba. Miraba el camino, me incliné un poco hacia adelante y apoyé sobre la mochila. Miraba hacia afuera. Las ventanas del colectivo estaban cerradas, por la lluvia. Una señora se sienta el asiento de al lado. La recuerdo vestida de azul, con pantalón blanco. Hablaba por el celular. Tenía las manos de quien trabaja con ellas.. su conversación se prolongaba. Yo trataba de no escuchar, pero escuché. Le decía a alguien que todo había salido bien, pero los colectiveros la ruta corta estaban en paro y debió tomar la 8, que dijera a la jefa que ya estaba en camino. Bajé de nuevo la cabeza, pensé en Julia, la vez que se lastimó la rodilla, y por más que yo le insistía solo pensaba en volver a trabajar.. no se por qué, pero sonreí. Vagamente, el trayecto se me antojaba familiar. Me quedaba dormido, así que opté por mirar más a la gente. Buenos Aires, Buenos Aires, que mestiza pareces esta segunda vuelta.. sonreí ¿cómo será esta vez? Pensé. El autobus, mojado por dentro, y por fuera, continuaba moviédose.

VII

Me confunden un par de vueltas del autobus. Me bajé una parada antes y caminé un par de cuadras en el sentido contrario al que buscaba. Me di cuenta, y empezé a preguntar. Ocho cuadras hacia atrás. Menos mal que pregunté. Así que serían 13 + 8, serían 21 cuadras, fácil. Pero empezó de nuevo a llover. Me refugié en un quiosco. Al vendedor no le hizo gracia, pero me dió igual. Lo saludé. No respondió. Entonces, paré a una transeunte que bajo la lluvia pasaba, en parte para que no se mojara, en parte para preguntarle, en parte para molestar al del quiosco. Se llamaba Mari, trabajaba en una librería en corrientes. Iba a llegar tarde, pero igual sonreía como quien tiene algo que contar pero no lo dice. Volví a mirar al del quisco, le pregunté si tenía mapas de la ciudad, dijo que sí, ¿y de Argentina entera? Dudó.. sí, dijo. ¿Cuánto cuesta esto? insistí tomando un periódico cualquiera... está bien, ni responda, muchas gracias, tenga usted un buen día. Y me fui. Lo vi cambiar de color. Mari me llevó hasta la esquina para mostrarme el camino hasta Balcarce.

VIII

Balcarce es una calle singular. Inicia a uno de los costados de la casa rosada, que es un edificio no muy agraciado, dónde se hacen fotos a quienes visitan a las cabezas de gobierno.

Al caminarla pronto te das cuenta que se tuerce, se confunde, se interrumpe, como un asalto al eficiente tramado cuadriculado de Buenos Aires. Si andas además, como la econtré yo, pensando en muchas cosas, ligeramente cargado, cuando lo descubras será ya tarde. En un azar levantarás la cabeza y encontrás un muro. Entonces, aplicarás la misma regla que cuando buceas: Detenerte, respirar, pensar, actuar. Verás que la calle perpendicular que te atraviesa se llama de otra forma. A tu izquierda Paseo Colón, una avenida que es la misma Alem, que es la misma Libertador; y varios metros a la derecha, tímidamente reaparecerá Balcarce, y la verás entonces hacerte un guiño como burlándose acaso de ti, y de sí misma, pensarás , pero recuerda que es una calle, que no puede hacer eso, así que es no te engañes, sabes que solo puede reirse de ti.

Continúa caminando. En verano hará calor. Dependiendo el día y la hora encuentras aceras, vendedores de frutas, parrillas, parrillas en las aceras, específicamente en los contenes, y sobre los contendedores, y gente con ganas de parrilla haciendo buen uso de una envidia secreta y pasajera.. en todas partes huele a carne y candela. Se ve que el diablo sabe de los gustos del mercado: cuando no es el pellejo propio el infierno no huele tan mal, pero falta el azufre.

Estás en San Telmo y se nota, la gente anda a un ritmo curiosamente distinto, a veces insistente y necio, a veces simpático. Si te ven turista, escucharás mucho la palabra “tango”, aunque no tanto como en Defensa, y se va debilitando en la medida que avanzas. Para cuando llegas a la calle antes de Garay, el acoso suele haber desaparecido y se parece a una calle tranquila, de cualquier otro barrio tranquilo. Por ahí llegas y pasas frente a S.. un Hostel donde he dormido a veces (y de donde una vez me echaron para que no me quedara estancado en Buenos Aires), y frente al edificio donde vive Doña Luisa, a quien conocí cazando heladerías con Sophia.

Rondaban las 12 cuando la conocimos. Era de noche. Sobre Bolivar, dos señoras, mayores, conversaban distraídas sobre política, y recetas. Comieron helados que parecían como de frutas con dulce de leche y rieron mucho. Sophia, con alemana tenacidad, se pregunta sobre si tenía o no derecho a tirarles una foto. Tratá sin flash, le digo jugando a mi acento porteño. Lo hizo, no sirvió, salió muy oscura. La había adivinado. Te embromaste, le dije. ¿qué es bromaste? Preguntó ella.. Problemas, pensé, no tenía ganas de traducir, te fuñiste, te jodiste...

Sonrió, le gustaba aprender palabras nuevas, sobre todo de esas que te dan muchas formas para decir lo mismo. Así que asintió, y repitió: em-bro-mas-te... ¿embromé, che? Casi, dije, es reflexivo. Reflexivo dijo, me embromé.. (pausa) obvio.. (pausa) ¿tu crees?¿qué creés?

Ahora era ella la del acento y lo dijo como una carretilla, con una urgencia callada, parecida al lamento del que tiene que irse, sin todavía quererlo, como si temiera perder el momento de abrazar. La ví. Me ví. Me conmovió. Te queda una oportunidad: preguntá, (me divertía con el acento, porque ahora ella no sabía si hablarme de tu o de vos..), no lo hizo, pero la ví, y a mí, así que lo hice yo.

Una hora después ya no estabamos sobre Bolivar, hace rato habían ya muerto los helados. Una hora después andábamos de nuevo en Balcarce, tomando sidra en casa de Luisa, una de las doñas, mientras nos contaba sobre su hijo, la historia de su nuera, sobre la gente en buenos aires y los zafacones. Sobre la desgracia de que el país haya vivido el gobierno de aquel que porque da mala suerte, como un voldemort argentino, no debe ser nombrado. Hablamos también de nuestros viajes y sobre el resto de América Latina, en especial de Bolivia.. Cerca de las 2, nos despedimos. Si nos llevamos de ella amanecemos ahí. Le prometimos que en par de días recibiría copias de las fotos. Preguntó cuanto iba a costar, por quinta vez le dijimos nada, no lo creía, y cada vez nos abrazaba, y nos decía lindos. Entonces nos fuimos: Balcarce, Garay, Defensa.. Sin prisa deambulamos. Un rato en Plaza Dorrego, regresamos al hostel.

Al otro día, a buscar un banco, sobre Defensa hasta Plaza de Mayo, Encontré cajero con dinero. Tuve suerte. Había escases de billetes en argentina (en el sentido literal, no en el figurado), pero fue la única vez -que tuve suerte- no porque no hubiese más billetes argentinos en los cajeros, ni porque me faltara dinero en la cuenta, sino, por la incompetencia olímpica de la asociación de ahorros que maneja mi cuenta en Dominicana.. en fin, el caso es que la tarjeta más nunca ha servido... y me tocaría conocer todos los cajeros de buenos aires pasando vergüenza.. Después que te piden código, tipo de cuenta, tipo de transacción, te explican que hay un cargo por transacción internacional con otro banco, y le das a todo “confirmar”, esperas 6 segundos más para que el cajero te diga altanero: no puede usar su tarjeta en este cajero, retírela. Con lo que me gustan a mi los bancos. En esos momentos, por un pedacito de tiempo, un chin chin de momento, lamenté no tener más un colchón.

Pensé en el corralito y lo que debió sentirse, en la gente y el aumento de estadísticas sobre números de infartos, y otras cosas molestas y tristes, así que visité la casa rosada, donde por el bicentenario, hay una exposición sobre héroes nacionales de cada país. Allí encontré el retrato de Duarte más feo que visto en toda mi vida. Donado por el excelentísimo presidente de la República, el Sr. Dr. Leonel Fernandez Reyna, a quien más tarde que temprano, si algo podemos aprender de Argentina, antes que sea tarde, deberemos empezar a tratar de Voldemort.

Después de concluido el tour de los pollitos que te dan por dentro, en el que apenas te explican nada importante (y que por alguna razóm me hizo pensar en Ojo de Agua en Salcedo), para respirar, salí a la calle.

XII

Balcarce, en fin, es una calle intermitente, de inocencia interrumpida. La mejor interrupción de aparece de lejos como es una elevación verde, que al acercarte te recibe con una leve depresión, y una cancha, en la que chicos juegan a correr, mientras una banda de tambores jóvenes, practica su coordinación. Escaleras. Pobladas de despemplados y turistas, público cautivo, rodeado una verde superficie cuya extensión y belleza desde la calle apenas se percibe, pero no se adivina.

Subí, pise la yerba en vez de fumarla. Me quedé descalzo. Respiré. El parque tenía buen nombre...

H. (CONTINUARÁ...)

Continúa en el post BUENOS AIRES III http://poetskeleto.blogspot.com/2011/02/semana-i-buenos-aires.html

ARGENTINA: BUENOS AIRES I

2011-01-23T17:58:00.000-08:00

8.ENERO.8:08AM / EZEIZA. BUENOS AIRES, ARGENTINA

Era ya sábado cuando llegué a Buenos Aires. Parecía haber llovido. Estaba fresco. Después de jocear dos pesos en monedas para el colectivo (pariente cercano de los autobuses, camellos y guaguas), seguía pensando en lo mala que es la comida que dan en American y en como el “jugo” ese me iba a dar gripe. Por suerte no estaba lloviendo, solo bastaba con no mojarme.

La tarea era simple: salir, ubicar la parada de autobus y esperar. Pregunté por el 8 a una chica convenientemente llamada Información, quien a pesar del veneno con el que pronunció su nombre, me ha parecido muy amable.

Información llevaba el pelo por los hombros, y cuando se dejó de perra, girando un poco el cuerpo a su derecha señaló la salida y dijo: -¿ves esa puerta?.. su pelo lucía impecable, y cansado, -salí y caminá hacia la izquierda, decí al conductor que hasta Plaza de Mayo.. me dijo que al llegar tendría diferentes opciones.. para cuando terminó de hablar parecía haber recordado que trataba con otro ser humano. Su rostro era más dulce. Me obsequió un mapa de la ciudad y me advirtió que aprendiera a coleccionar modenas, porque estaban escasas y las necesitaría.

Le dí las gracias. Romina, dijo, le devolví la sonrisa. Gracias Romina, salí.

Traté de imaginar su historia. No pude. Así que pensé un poco en la mía.

II.

Andaba ligero. Diez garabatos, un par de historias y 18lbs de ropa en la mochila, todo lo demás o quedó atrás o va por dentro. Algo así se sentirá morir. Pero sin garabatos, ni por dentro, ni mochila.

Pero había aire en mis pulmones, y sentía fresca la mañana. Aún sentía ganas de orinar, y aun me parecía demasiada información. Estaba vivo y con ganas ya de estar en San Telmo.

III.

Viajar en colectivo era por mucho lo más barato, pero tomaría más tiempo. Estaba bien, tenía tiempo, lo cogí variado.

Con lo que no contaba era con la espera previa. Como era mi costumbre con las OMSAS en Santo Domingo, llegué justo cuando había el chofer arrancado.. De inmediato puse cara de turista desorientado: como monito de zoológico, agitando los brazos.. el chofer no se detuvo. Pensé en los turistas verdaderamente desorientados, sin mucho tiempo y con caras de circunstancias que habían estado antes en estos zapatos. La empatía duró poco. Dejé de preocuparme por los turistas. Pensé en la gente rompiendo brazos para llegar al trabajo, a pie, todos los días, y en que los patrones no cogen esa. Los profesores tampoco.

Como “maestro” es absolutamente obligatorio dudar de cualquier oración en la que se combinen las palabras tarea, comida, perro y/o ponchaduras de neumáticos, de lo contrario, te tratarán -merecidamente- como un pendejo.

Pero resulta tan frecuente escuchar que “rocko” se comió y orinó la tarea (no precisamente en ese orden) que había que contar con un arsenal de respuestas instantáneas, variadas y desconcertantes para desincentivar esa sinverguencería, sin perder el trabajo al que ya se había llegado descompuesto y tarde porque el chofer de la 37 no le dió la gana de coger el tapón completo y apeó a to´el vivo a 20 metros de la parada, y eso que a lo mejor ni sabe lo que es un metro, ni cuantos pies caben en 20, pero qué importaba esa vaina. Como quiera nos quedamos como 23 idiotas: desconcartados, tarde y viendo al chofer con su OMSA pasarnos de frente hasta la parada casi vacía y continuar... Pero no estaba ahora en Santo Domingo, y aun no llovía, las cosas iban bien.

IV.

Pedí un periódico, nadie andaba con uno. Aproveché para cambiar la felpa rojoprofesor con la que andaba por algo más convencional. Un clásico color azul marino, admisible en todos los bancos y formularios I94 que en el aeropuerto de Miami me hizo perder tanto tiempo.

A pesar de que par de veces pedí el cartoncito blanco a los azafatos del 377, me dijeron que no lo necesitaría, cosa que conociendo a los gringos, me pareció una estupidez, así que cuando llegué al mostrador en migración, no me quedó más que decir yessertenkiuser cuando un moreno grande apellido Moses con algo de humor y mucha cortesía me indica que vaya a buscarlo..

La ida, 63 pasos. Una cajita con cartoncitos blancos. Extiendo la mano tomo uno y lo completo. La gracia me costaría 128 pasos más 20 minutos, no era gran cosa. Volver a la fila y ponerme dónde el jefe me viera.

Justo cuando me toca otra vez, se va a orinar. No hay problema, es humano, es justo, cuando regresa, me ve y me sonríe, CAMBIO DE GUARDIA. El que viene ahora tiene apellido latino, así que seguro me lo iba a poner en china. Cuando terminan el ritual de traspaso, me pide avanzar y me pregunta a qué hora es mi vuelo y si tenía prisa, yo lo miro en silencio, qué gancho es ese, luego me pregunta ¿por qué me habían hecho devolver y le cuento, me mira, se ríe, y me dice: tendré que devolverte otra vez. No relajes le digo -porque en verdad no me hizo gracia- mientras multiplico por dos mi cuenta de pasos, y pregunto por qué. Me dice que no sabe si se puede llenar con tinta roja porque eso va por unos scaners y puede ser que.. bueno el caso es que el nunca ha visto que se entreguen así, que buscara otro lo llenara y volviera a ponerme ahí dónde el me viera.. Fui al mostrador, llené dos más y tomé otro vacío. Me llama, avanzo, 4 dedos, pulgar, foto. A qué se dedica me pregunta, hasta ahora he sido profesor, ah ¿de qué? De historia. “la historia la escribe quien gana la guerra” orgulloso me dice. Eso dicen y así parece ser, respondí, no se preocupe que no le voy a contar esto a tus estudiantes dice con ironía. Sin cuidado, de eso me encargo yo... recordando esto metí la mano en los bolsillos rompí en cuantos pedazos pude los formularios, y deseché en varios zafacones, ya saben, por la paranoia y eso.

Algunos pasos más adelante encontré la parada del 8. Conmigo se sentaron una pareja jóven. Se habían venido de Colombia, tenían poco en Argentina, primera vez en Buenos Aires. También un muchacho peruano, y un señor mayor, un viejo, y argentino, que evitó que todos nos subiéramos en el colectivo equivocado más de una vez. Una hora después aun no había llovido.

Cuando el señor mayor -viejo y argentino- dijo ver el 8 venir, como por invocación empezó la brisa, y con ella la lluvia. Entonces algo ocurrió. 17 personas y 5 mochilas, nos comprimimos desafiando las leyes de la etiqueta y de la física -en ese orden-. Fue un empate. Hicimos trizas las primeras pero fuimos humillados por las segundas, experiencia que llevó, no solo a repensar mi confianza en la física teórica contemporánea, sino a que el autobús no llegara sino hasta que estuvimos todas y todos mojados, llenos de humedad compartida.

Y así subimos, nos sentamos. El autobús olía a perrito mojado, o tal vez no era el autobús y era yo, o tal vez no era a perro sino a gente, sin paraguas y en tránsito, acumulando cansancio, humedades y tragedia en las ventanas, los pasamanos, en los asientos y era ese olor y no otro el que a mi me parecía a perro, y que llegaría conmigo, hasta plaza de mayo.

H. (CONTINUARÁ...)

Continúa en el post BUENOS AIRES II http://poetskeleto.blogspot.com/2011/02/semana-i-buenos-aires-continuacion.html :)

DIA 0

2011-01-23T17:50:00.000-08:00

7.ENERO.2011 3:33PM / SANTO DOMINGO. REPUBLICA DOMINICANA.

ITINERARIO

SANTO DOMINGO-MIAMI-BUENOS AIRES

EQUIPAJE (19lbs con todo y mochila)

4 camisetas (frescas, ligeras y que se sequen rápido)

1 baggies (siempre necesarios)

1 bermudas cargo (útil, aunque no necesariamente imprescidible)

2 cargo pants (1 imprescidible, el otro porque a veces llueve)

8 boxers (imprescidible mantenerse cómodo y limpio)

8 pares de medias (negras, blancas y grises)

1 Abrigo algodón

1 wind/rain jacket

1 lentes de sol (ayudan, ayudan)

1 juego higiene personal (cepillo dientes, pasta, jabón, hilo dental... maña fuera)

1 estuche 24 felpas colores (se va a escribir y dibujar)

1 estuche 10 lápices carbón (idem)

2 sketch book en blanco (en algo hay que hacerlo)

1 telmo. (pa por si acaso)

1 grabador digital (viejas mañas no se olvidan)

1 borrador nuevo poemario (a ver si se acaba..)

10 (Garabatos). (¡a ver si se acaba!)

1 par de tenis (se van puestos..)

1 chacletas negras (porque por más que sean goretek hay que darle descanzo a los tenis)

1 cheap netbook (para publicar estas cuestiones).

¿Hasta cuando se podrá vivir con eso? Pronto sabremos.

Hasta pronto gente.